Planant, tourbillonnant, dansant dans l’air, elle ne semblait se soucier de mes tracas. S’insérant doucement dans ce corps que j’usais puis redécouvrant la liberté, le nuage glissait sur la peau comme l’écume qui vous caresse les pieds. Le silence ne se laissait pas perturber par son rituel et continuait de régner en maitre dans la pièce qui petit à petit se resserrait sur moi. Je tentais de maintenir les murs à distance, cherchant à tâtons la poignée de la porte. Quelqu’un alluma la radio et les notes se mêlèrent à la brume. Je pouvais presque les toucher, les notes. Presque.
(Image couverture © Wallpaperwide)
Fresque Manuscrite 